Ils veulent me parler de la rue, de leurs business vécu en (tant que) ?.
Ils veulent que je parle de ma vie, ils veulent que je parle de mes fautes.
Dis moi vraiment où tu t'situes, dis moi vraiment si t'es mon pote,
Que ça n'a pas changé, qu'à deux on fera la guerre mon pote.
Dis moi si t'es mon frère ? dis moi si t'es mon frère ?
Dis moi si c'est la guerre ? dis moi si y'a pépin ?
Dis moi si j'dois m'les faire ?
Dis moi si tu m'aime plus ? Dis moi si y'a problème ?
Si il n'a plus d'amour ? Vaut mieux limiter les pertes,
Dis moi si y a problème, que l'amitié s'éteigne.
Gang
Gang
Gang
Gang
Gang
Gang
Quand ça tire ça pleure, quand ça pleure ça tire et nique sa mère
On ira pas au ciel, on ira pas dans les bras d'Morphée sa mère.
Ce soir les balles pleuvent, cadavre à terre et re-pim-pom-pim-pom
Pièce d'identité contre le mur et ouais suspect, coupable.
Quand ça tire ça pleure, quand ça pleure ça tire et nique sa mère
On ira pas au ciel, on ira pas dans les bras d'Morphée sa mère.
Ce soir les balles pleuvent, cadavre à terre et re-pim-pom-pim-pom
Pièce d'identité contre le mur et ouais suspect, coupable.
Devant l'ennemi ils ont pas fait les fous, ils veulent vraiment savoir si j'ai craché les douilles.
Si j'suis en vie c'est que j'ai fait le con, aller niquez vos mères et puis chacun son tour.
Quand ça parle trop je ne parle plus, très peu porterons leurs coronès.
Leur faire la guerre m'intéresse plus, et les plans foireux m'intéressent pas.
Mama oublie tout, les huissiers ne viendront pas, croit moi, viendront pas j'ai mis mes crocs devant la porte.
Devant l'écran j'ai pas poucaves, eux ? Ils ont fait la poule,
Devant des guns j'ai pas couru. Eux ? M'ont laissé tomber mama.
M'ont laissé tomber mama.
Quand ça tire ça pleure, quand ça pleure ça tire et nique sa mère
On ira pas au ciel, on ira pas dans les bras d'Morphée sa mère.
Ce soir les balles pleuvent, cadavre à terre et re-pim-pom-pim-pom
Pièce d'identité contre le mur et ouais suspect, coupable.
Quand ça tire ça pleure, quand ça pleure ça tire et nique sa mère
On ira pas au ciel, on ira pas dans les bras d'Morphée sa mère.
Ce soir les balles pleuvent, cadavre à terre et re-pim-pom-pim-pom
Pièce d'identité contre le mur et ouais suspect, coupable.
Paroles2Chansons dispose d’un accord de licence de paroles de chansons avec la Société des Editeurs et Auteurs de Musique (SEAM)
