Il venait d’avoir vingt ans
Au loin dans l’atoll gisaient endormis
Les espoirs d’un être ; il cherchait en vain
Le feu sacré perdu du grand frisson
Sous les rayons ardents d’un noir soleil
Son espérance se faisait la malle
Alors que la morale l’observait.
Et il ne s’était jamais senti aussi seul
Dans ce puit sans fond
Où les tangibles rêveries
Rencontrent de mornes colonnes grises.
Il venait d’avoir vingt ans,
Et la vie s’étalait devant lui.
Dans une maison, flanqué près de l’âtre
D’une cheminée noircie du salon
S’étalait l’injustice, langoureuse.
Et dans ses pales orbites brillaient
Les deux (doux ?) reflets d’un monde qui abritait
Une démence comme possédée.
Et il ne s’était jamais senti aussi seul
Dans ce puit sans fond
Où les tangibles rêveries
Rencontrent de mornes colonnes grises.
Il venait d’avoir vingt ans,
Et la vie s’étalait devant lui.
L’œil hagard, la bouche et le front humide,
L’esprit contemplateur, le regard vide
Il croyait tenir la nuit dans ses mains.
Et alors qu’il pensait enfin toucher
Les mystères, ses angoisses de ses doigts,
La belle a préféré se dissiper.
Et il ne s’était jamais senti aussi seul
Dans ce puit sans fond
Où les tangibles rêveries
Rencontrent de mornes colonnes grises.
Il venait d’avoir vingt ans,
Et la vie s’étalait devant lui.
La solitude elle, il la connaissait ;
Toujours tapie dans les moindres recoins,
À se morfondre et se tordre en lamelles.
Il trouvait dans ses bras un réconfort
Qui ne finissait pas de l’enivrer ;
Un plaisir aigre-doux qui l’endormait.
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