Autrefois, les feuilles ne volaient jamais:
elles jalousaient les oiseaux qui passaient.
Elles dirent au soleil: "Vous qui êtes si fort,
donnez-nous l'audace de prendre enfin notre essor."
Une brise douce aussitôt se leva.
De sa branche une imprudente s'envola;
d'autres la suivirent dans les airs tourbillonnants.
Les feuilles dansaient heureuses, libres maintenant.
Feuille, vole, vole, danse avec le vent
dans la farandole des joyeux vivants.
Va vers la lumière comme les oiseaux,
loin de nos poussières plus haut.
Mais le vent volage s'en alla bientôt.
Les feuilles abandonnées tombaient de haut.
Quand on n'est pas un oiseau, du ciel on redescend.
Voici pourquoi les feuilles mortes tombent ensembl'.
Cette histoire vraie n'est pas vraiment morale:
tous les jours je vole vers mon idéal,
et moi, j'aime cette feuille qui voudrait voler,
car qui ne veut pas voler est déjà enterré.
Feuille, vole vole, tombe, tombe aussi.
Pauvre feuille folle, merci!
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