Un jet de pierre,
Le bonheur est passé,
Tenant les paupières,
Comme un grand blessé
Craindrait la lumière
De ses vies passées,
Campagnes guerrières,
Dans une eau glacée
Où le sable se trempe
Comme une épée trempée,
Qui de nous jamais ne s'est trompé
Un jet de pierre,
Le bonheur est passé,
Dans son habit de nuit,
De velours damassés
Aux clochettes d'argent,
Aux liserons de pierre,
Dont chacune est le sang,
Dont chacune est la chair
De ceux qu'il a bénis,
Protégé de tout,
Qui de nous ne fût jamais à sa merci?
Jamais à sa merci,
Sa merci,
Ne fût à sa merci?
Un jet de pierre,
Le bonheur est passé,
Penché vers le sol,
La terre tassée
Planté une fleur,
Comme un girasol,
De sa main sans douleur,
De sa main gantée
Voilà comme il se donne,
Voilà comme il aime,
Qui de nous jamais n'a fait de même?
Un jet de pierre,
Le bonheur est passé,
Nul ne l'a suivi
Ni n'a ramassé
Ce qu'il avait écrit,
Ce qu'il avait laissé,
Quelque chose de gris,
Deux lettres enlacées,
Comme deux initiales peut-être d'une autre,
Probablement, peut-être un peu des nôtres,
Un peu des nôtres,
Des nôtres,
Des nôtres...
Dans un coin du bar,
Le bonheur est assis,
Sorte de vieillard,
Comme n'importe qui,
Qui ne dit pas merci,
Pour ce qu'il a bu,
Pour ce qu'il a pris
Et qu'il n'a pas rendu
Dans le jour qui se lève,
Dans la nuit qui fût,
Qui de nous jamais heureux ne fût?
Heureux ne fût,
Jamais heureux ne fût,
Jamais heureux ne fût?
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