Depuis le chant du coq
et jusqu’au chant du cygne
tu cultives ta vigne
dans la terre et le roc.
Depuis le chant d’amour
et jusqu’au chant de haine
tu cultives ta peine
aux heures de chaque jour.
Depuis le chant de paix
et jusqu’au chant de guerre
tu cultives à rebours
tes espoirs éphémères.
Depuis le champ de blé
et jusqu’au champ de morts
tous les chants seront morts
de n’être plus chantés.
Depuis le chant de guerre
et jusqu’au chant de paix
ceux qui seront restés
ne sauront plus que faire.
Depuis le chant de haine
et jusqu’au chant d’amour
s’oubliera la peine
aux heures de tous les jours.
Après le chant du cygne…
il sonne, le chant du coq !
Car l’aube qui se moque
se lève sur la vigne.
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