Le froid tombe dans les combes
Les mornes plaines qui succombent
Glace les âmes, la rêverie
Puis bories toutes pourries
Le froid exhale la misère
Laisse choir cultures des terres
Le froid blâme ces bourgades
Sans choix pour les malades
Je fous le camp dans les ruines
Trantolant sous la bruine
A moi Désolation
Ma fibre d'exaltation
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