Où on plantera nos statues
Au coin de quels trottoirs perdus?
Est-ce que des pigeons fleuriront
Sur nos fronts?
On nous posera dans quels squares?
Et on trouvera dans quelles gares
Nos gueules en bronze, nos mains tordues,
Nos statues?
Où on dressera nos totems
Et le silence de nos "je t'aime"?
Sous le tomahawk de douleur
Du sculpteur
Quel son de marbre aura ta voix?
Serons-nous sans bouche et sans bras?
On nous taillera dans les veines
De quel chêne?
On nous figera dans quel sable?
Et quelle pluie, quel vent charitable
Nous émietteront côte à côte
Sur la côte?
Dans son atelier, le statuaire
A-t-il déjà choisi sa terre?
En quoi seront faits nos profils
Quelle argile?
L'humble main du tailleur de pierre
Recoudra-t-elle sous nos paupières
Les champs traversés, l'herbe verte
Jambes ouvertes?
On sera cloué sur quel socle?
Figés à quel milliard d'époque?
Debout sous les yeux de ciment
D'un enfant...
Un enfant...
Dix enfants...
Tant d'enfants...
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