Un matin on se lève, on ouvre les bras,
On attend la relève, mais, elle ne vient pas,
Et le soir, la pénombre arrive à grands pas.
Le ciel file sous la lune, l’horizon foudroie,
La colère, la rancune sont indignes de soi,
Le silence et la brume sont de bon aloi.
Un matin le cortège ne se reforme pas,
On attend la relève, mais, elle ne vient pas
Comme sont longues les minutes, comme des heures parfois.
Elle ne vient pas, elle ne vient pas.
Elle ne vient pas, elle ne vient pas.
Elle ne vient pas, elle ne vient pas.
Un matin on se lève, on ouvre les bras,
On attend la relève, mais, elle ne vient pas,
Et le soir, la pénombre arrive à grands pas.
Elle ne vient pas, elle ne vient pas.
Elle ne vient pas, non, elle ne vient pas.
Elle ne vient pas, elle ne vient pas.
Elle ne vient pas, elle ne vient pas.
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