Mais, ô maître, que te vouer, à toi
qui enseignas l’ouïe aux créatures ?
Mon souvenir de ce jour de printemps :
un soir, en Russie — un cheval…
De là-bas, du bourg, venait l’étalon blanc,
traînant son piquet à l’entrave,
pour être seul dans la nuit sur les près ;
ah ! comme battait sa crinière bouclée
sur l’encolure, à la cadence hardie
d’un galop grossièrement contenu !
Et de son sang fougueux, quelles sources jaillies !
Celui-là, oui, sentait les étendues immenses,
Il entendait, chantait, — ton cycle de légendes
était fermé en lui.
Son image, prends-la.
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