Vie au grand air,près du Ciel
Et des aigles. Sang. Sol
Sont les ailes sans lesquelles
On ne prend notre envoi
En ocre et gris
Sur fond rouge
Des squelettes rient
Tancent et bougent
Festinamus ad mortem
Desistamus peccare
Mors venir
La mort est dans l'abbatiale
Elle frappe comme un art martial
Aprés l'office des ténébres. quelques lieues de là :
Procession nocturne où des Pénitents blancs
Renversent des bancs
Et réveillent I'au-delà
Faites un rond pour qu'on lance cette bourrée
Aux airs de bacchanale :
La goignade se danse bourré
Jusqu'aux lueurs matinales
Roses, pales, chatoyantes et chromées
Comme l'opale
Les dents noires de l'Auvergne
Ont croqué ma téte romantique
Oui ses Goths, ses Routiers, Ecorcheurs
Et autres hommes antiques
Ont planté leurs racines, comme des vergnes
Dans c'terreau plein dTurnier
Qu'est mon åme nostalgique
Et loin d'elle, j'ai les larmes de Satan
Lorsqu'il comprit que Dieu
Aurait toujours I'dessus
Et s'assit pres du creux
D'un Immense ravin
Pour chialer les trombes d'eau
Qui firent le lac Pavin
De Montaigut å La Chaise-Dyable
"Des bords du Lot à la Limagne
Nous sommes fils de la montagne ;
Et, loin des puys
Nous sentant frères
Nous écoutons la voix du sang
Et nous chantons d'un même accent
Nos vieilles terres"
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