Oh mon cerveau est une passoire,
Mon enfance est un gruyère,
Et ces trous dans ma mémoire,
Ne semblent pas dater d’hier,
Il y a des failles dans mon histoire,
Suis-je tout blanc ou suis-je tout noir?
Il y a des blancs dans mon grimoire,
Et ce trou noir est troublant.
Le fil de mes idées noires,
Tricote chacun de mes cheveux blancs,
Et le fil de mes idées noires,
Tricote chacun de mes cheveux blancs.
Il y a derrière ces pages blanches,
Un soupçon de triste mémoire,
Comme si les restes de mon pas blanc,
N’étaient que miettes de marché noir,
D’où vient ce nœud à mon mouchoir ?
Qui l’a cousu de fil blanc ?
Je bois comme un trou je suis noir,
Ivre je sombre et c’est grisant,
Que ce trou noir est troublant.
Le fil de mes idées noires,
Tricote chacun de mes cheveux blancs,
Et le fil de mes idées noires,
Tricote chacun de mes cheveux blancs.
Je ne sais même plus qui croire,
Messie blanc ou messes noires,
Il y a des failles dans mon histoire,
Est-elle écrite noir sur blanc ?
Mes enfants nés dans le brouillard,
Un jour la liront en tremblant,
Comme des chats noirs marqués au fer blanc,
Que ce trou noir est troublant,
Que ce trou noir est troublant.
Le fil de mes idées noires,
Tricote chacun de mes cheveux blancs,
Le fil de mes idées noires,
Tricote chacun de mes cheveux blancs.
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