On me surnomme Hank, Henri Chinaski
mais tu peux aussi m’appeler Buk
le papier de ma vie, mes mémoires salaces
le journal d’un vieux dégueulasse
On me surnomme Hank, Henri Chinaski
mais tu peux aussi m’appeler Buk, Bukowski
l’orage de l’envie, la foudre et la folie
écoute ça mon vieux, par pitié de grâce.
Je ne sais pas très bien par où commencer
ni même si je le devrais
mais voyez-vous, j’ai l’étrange souvenir
d’un vraiment pas grand chose
qui tourne et retourne derrière ma sale trogne
et même si tout n’est pas rose
c’est dans le fond de ma prose
que surgit le réel, sans fard, tel quel.
Des journées de mirages
aux soirées de carnages
Moi poète d’un monde
buveur efficace
A ces conquêtes de rage
ces tripots de passage
je creuse ma tombe
sans foi, ni liasse
dans la moindre rue
j’ai laissé ma trace.
Enfant de L.A.
à la mouvance tenace
beatnik sauvage
au milieu de la plaque
à toi mon père
le violent à la masse
j’ai écrit les secondes
pendant que ton heure passe
Au fin fond du strip
dans une chaleur crasse
j’ai construit mon trip
je n’ai pas vu d’impasse
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