Il est descendu, botté de peau
De son cinquième étage
Sur son chapeau
Avait mis deux plumes d'oies sauvages
Son cheval l'attendait en bas
C'était à la Porte des Lilas
Les camions s'affolaient sans le voir
Et, de sa gibecière
Un bout de pain
Dépassait en frottant la crinière
La route est longue et le chemin
Ne s'arrêtera pas demain
"Que faites-vous donc dans cette vie?"
Cria-t-il aux gens du voisinage
"Pour moi, dites que je suis parti
En voyage
Au Moyen-Âge."
Il a pris la route du midi
Celle de Compostelle
Car les bandits
Qui vivent en dehors des citadelles
N'attaquent pas les pèlerins
Quand ils empruntent ce chemin
"Que faites-vous donc de votre vie?"
Cria-t-il aux gens sur son passage
"Pourquoi ne m'avez vous pas suivi
En voyage
Au Moyen-Âge?"
Il est descendu, la nuit tombée
A l'hôtel des voitures
A demandé
A manger pour lui et sa monture
Le patron l'a bien regardé
Et la police est arrivée
On l'a embarqué, vêtu de toile
Comme dans une cage
Sans son cheval
Sans ses rêves, sans son Moyen-Âge
Les fous n'ont pas de place ici
Tout les clients ont bien ri
Puis sont retournés vivre à Paris
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