Elle est morte la voisine
Dans sa modeste cuisine
Impeccablement cirée
On la connaissait très bien
On le supposait du moins
Lorsque l'on a retrouvé
Dans un vieux cahier de toile noire
Elle avait noté son histoire
Pour un inconnu qui la comprendrait
Mais le temps qu'on le trouve et le lise
Sa petite écriture grise
S'est effacée avec son secret
Elle était veuve dit-on
D'un médecin du canton
Unanimement aimé
Elle en parlait rarement
Mais sur sa tombe elle allait
Chaque soir depuis dix ans
Dans un un cahier de toile noire
Avec des images dérisoires
Elle avait voulu peindre leur amour
Il en reste quelques fleurs séchées
Une larme délavée
Le reste est mort pour toujours
Elle était belle dit-on
Lui était fidèle et bon
Et banalement heureux
On ne les remarquait pas
Maintenant qu'ils ne sont plus là
On voit qu'ils nous manquent un peu
Dans le vieux cahier de toile noire
J'ai voulu lire leur histoire
Comprendre leur bonheur discret
Mais le temps qu'on le trouve et le lise
La petite écriture grise
s'est effacée avec leur secret
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