Que reste-t-il à vivre qui ne soit pas déjà sali, piétiné par l'histoire...
N'en avons-nous pas les mains trop pleines de tout ce que l'homme peut croire.
Que reste-t-il à savoir pour atteindre enfin la béatitude du dégoût.
Que reste-t-il à vivre.
Les hommes à boire ont-ils encore quand les chiens seront tous morts. De quelle chape de plomb se tailleront-ils de nouveaux poumons.
Comment brûlerons-nous demain ces tours de fer et de verre.
De quelle charrue pourra bien renaître la terre.
Qui reste-t-il à suivre qui ne soit pas le dernier maillon de la grande chaîne des pièges à cons.
N'avons-nous vraiment rien à apprendre de tous ces gens qui se sont fait descendre.
Allons-nous longtemps laisser les urnes se remplir de peste brune.
Tout bas, tout s'en va.
Tout qui nous file entre les doigts.
Tout bas...
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