Les matins mouillés de Novembre
trainent des harpes dans le vent
un soleil mort aux doigts de cendre
en joue pour moi de temps en temps
Faut-il chanter, faut-il se pendre
c'est une affaire de sentiments
faut-il se donner ou bien prendre
quand on est là, quand on attend
Les matins mouillés de Novembre
avec la brume au bout des dents
rongent les arbres qui se cambrent
comme des chevaux agonisants
Reste-t-il un mensonge à vendre
dans cet entracte permanent
sourire est un gel à coeur fendre
quand on est là, quand on attend
Les matins mouillés de Novembre
mettent des rouilles au firmament
les foulards du ciel vont descendre
dans la chevelure des étangs
Tout ce qui vient par les méandres
et qui se perd à chaque instant
et tout ce qu'il faudrait défendre
quand on est là, quand on attend
Les matins mouillés de Novembre
trainent des harpes dans le vent
un soleil mort aux doigts de cendre
en joue pour moi de temps en temps
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