[Kollegah]
Wenn Hip-Hop heißt, du musst 'ne Schwuchtel sein in Baggy-Pants
Dann fall' ich ausm Raster wie die Schuppen eines Reggae-Fans
Luxus-Life wie'n Präsident, Kreuz wie ein Grizzly-Bär
Motivierter als ein Deutscher beim Militär
Lad' ich die Clips in die Uzis, fick diese Crews
Und such' sie zuhause auf wie die Slips meiner Groupies
Steh' mit zwei Guns bei den Pussys im Flur
Sie schlucken nur, in ihnen stecken kleine Bitches, als wär'n sie Babuschka-Figuren
Guck, ihr taugt nichts im Business, schlechte Aussichten, Bitches
Ihr könnt zwar Grüße bestell'n, doch überhaupt nichts ausrichten, Bitches
Mir höchstens eure Frau'n schicken, die in meinen Traumvillen
Mit unglaublichen Ausblicken Staubschichten aufwischen, Bitches
Ich hab' taufrische Disstracks, ihr macht lieber nicht auf Champ
Hier sind nur Peanuts für euch drin, wie bei M&Ms
Guck auf die Limo mit mehr Tür'n als Adventskalender
Chromfelgen reflektier'n die Straße so wie 08/15-Gangsterrapper
Die von Ghettos labern, „Blabla, ich schaff' es hier raus!“
So viel Geld in mei'm Haus, schaff' es hier raus
Bitch, und dann leck' an meinem Luxus-Schwanz
Rapper checken meinen Brustumfang (yeah, aha) und verstecken sich in Schutzbunkern
[Kollegah]
Ah, ich fahr' im Porsche durch mein'n Stadtbezirk
Winke den Passanten, die vom Bordsteinrand aus applaudier'n
Rap ist schon ganz nett, Kid, aus paar Worten auf 'nem Blatt Papier
Wird morgen schon ein Luxus-Ride mit Sportlenkrad und Flachbildschirm
Ah, doch warum haten diese Neider?
Warum sind wir Kings, warum sind der Rest Bitches und nichts weiter?
Wie viele Körner fall'n noch in der Sanduhr des Lebens?
Tausend Fragen ohne Antwort, die im Blunt-Smoke verwehen
[Favorite & Kollegah]
Ich komme nach rund hundert Pull'n Bier
Mit unkultivierten Jungs rum zu dir (Hundesohn, stirb)
Im Rundfunk wird nach uns gefahndet
187 und ja, wir war'n es
Und vor Gericht wird wieder mal auf Unschuld plädiert
Yeah, Freispruch, wie üblich, ich kann hier halt
Machen, was ich will, dank meines jüdischen Anwalts
Die Zeugen verglühten im Tannwald, ein typischer Anfall
Von meiner unsinnigen Berserkerwut, jetzt geh'n die leeren Särge zu
Ich warn' dich per Gunschuss, ich laber' nicht lang, guck
Germanische Kampflust, kanadische Hanfzucht
Zum Runterkomm'n
„Kollegah, bring mal hundert Pfund mit, ach und 'ne Bong“, ey, jetzt wird rumgebongt
Es ist der unbeliebte Nichtsnutz
Ich hab nichts zu verlier'n, boom, gesunder Dschihadismus
Ist für dich behindert, ich fühl' mich wie der King, jap
Ich leih' dir Geld, doch nie ohne 'n jüdischen Zinssatz, äh, Zündsatz
Zen-Germanie, ey yo, das ändern wird nie
Jemand, alles Gute, was ich starte, endet im Krieg
Du veränderst noch die Szene, wirst hier ein ganz, ganz großer Rapper (yeah, ah)
Ach, halt doch die Fresse
[Kollegah]
Ah, ich fahr' im Porsche durch mein'n Stadtbezirk
Winke den Passanten, die vom Bordsteinrand aus applaudier'n
Rap ist schon ganz nett, Kid, aus paar Worten auf 'nem Blatt Papier
Wird morgen schon ein Luxus-Ride mit Sportlenkrad und Flachbildschirm
Ah, doch warum haten diese Neider?
Warum sind wir Kings, warum sind der Rest Bitches und nichts weiter?
Wie viele Körner fall'n noch in der Sanduhr des Lebens?
Tausend Fragen ohne Antwort, die im Blunt-Smoke verwehen
Paroles2Chansons dispose d’un accord de licence de paroles de chansons avec la Société des Editeurs et Auteurs de Musique (SEAM)
