Un sabato d'agosto senza nuvole
mi sta tenendo, fino a sera,
fermo al tavolo di un bar;
si incrociano i sorrisi di un'estate che va,
qualcuno fa politica con sensualità,
c'è un timido che parla col telefono,
e un gatto a tre colori se ne va.
Chissà cosa pensa veramente
tutta intorno questa gente,
sorridente come me,
che inventa mille scuse
per fermarsi a chiedermi di te
che hai trovato finalmente,
con quell'aria da innocente,
una vittima o cos'è?
Qui tutti si domandano
se è l'uomo per te.
Parigi, Roma, Tokyo, Mosca, Mexico Ciudad;
passare da impegnato a single,
Haiti, Lima, Cuba fino al Madagascar;
chiunque mi conosca me lo chiede di là.
Le voci si rincorrono frenetiche,
famoso più di lui chi mai sarà?
Chissà cosa pensa veramente
tutta intorno questa gente,
sorridente come me,
che inventa mille scuse
per fermarsi a chiedermi di te
che hai trovato finalmente,
con quell'aria da innocente,
una vittima o cos'è?
Qui tutti si domandano
se è l'uomo per te.
Chi è, cos'è,
chi è, perché, macché, "vabbé",
chi è, com'è?
Chissà cosa pensa veramente
tutta intorno questa gente,
sorridente come me,
che inventa mille scuse
per fermarsi a chiedermi di te
che hai trovato finalmente,
con quell'aria da innocente,
una vittima o cos'è?
Qui tutti si domandano
se è l'uomo per te.
Chi è, cos'è,
com'è, perché, macché, "vabbé",
chi è, com'è?
Chi è?
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