La nuit de samedi à dimanche
Était blanche à demi
Morning dew
Fin de fête
Le jeune lou de velvet
Était saoul
Il m'appelait par le pouce
Dans la main
Une trousse d'employé
Sa silhouette se reflète
Dans la pluie de la place
De la Bastille
C'est la misère célibataire
C'est la moue de l'amour
Illusions de mes nuits
Je reprends mes esprits
Et mes billes
La petite fête qu'on m'a faite
N'était pas vraiment une fête
Bien réussie
Il avait le style look
Le style plouc
Le style jobard
Moi le doux grand poète
Je serais fou je serais bête
De croire en ses histoires
Il avait un accent
Mi-anglais mi-allemand
Mi-loubard
Et me dis que ma voiture
Est le plus sûr moyen
D'aller chez lui
Chez lui c'est chez l'autre
C'est cet autre apôtre
De la bande à Jésus
Mais son trousseau plein de clefs
Ne comporte pas la clef de cette porte-ci
Nous dévalons l'escalier
Comme pour mieux oublier l'événement
Il m'arrête me demande
Si vraiment il ne me dérange pas
La porte d'entrée
Qu'est une porte vitrée est brisée
C'est sans doute sa louloute
Qui est allée faire foutre ailleurs
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