Etendu noyé de poussière
Un enfant fixe le néant
Le front humide entouré d’un turban
Il dit que Dieu est grand
Dans son dos mouillé de sueur
On peut voir qu’il n’a pas eu le temps
De comprendre d’où venait la douleur
Qui brise ses tympans
Petit homme mort au combat
Qui a pu guider ses pas
Ivre de prières
Rythmées par le glas
Petit homme mort au combat
Quel Dieu a pu vouloir ça
Qui peut être fier
De tant de dégâts
Et en moi
L’étau se resserre
Quand je vois défiler ces enfants
Aveugles par des hommes aux vœux pervers
Aux hymnes délirants
Au-delà de toutes frontières
Il faut dire à tout esprit naissant
Qu’aucune cause ne vaudra jamais
La mort d’un innocent
Petit homme mort au combat
Qui a pu guider ses pas
Ivre de prières
Rythmées par le glas
Devant ces feux
De haine
De terre
De sang
J’espère un peu
Quand même
Que l’homme comprenne
Que l’enfant ne sait pas
À quoi il consent
Petit homme mort au combat
Qui a pu guider tes pas
Ivre de prières
Rythmées par le glas
Petit homme mort au combat
Quel dieu a pu vouloir ça
Qui peut être fier
De tant de dégâts
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