À Bacchus, biberon insigne,
Crions : Masse ! et chantons en choeur :
Vive le pur sang de la vigne
Qui sort des grappes qu’on trépigne !
Vive ce rubis en liqueur !
Nous autres prêtres de la treille,
Du vin nous portons les couleurs ;
Notre fard est dans la bouteille
Qui nous fait la trogne vermeille
Et sur le nez nous met des fleurs.
Honte à qui d’eau clair se mouille
Au lieu de boire du vin frais !
Devant les brocs qu’il s’agenouille
Ou soit mué d’homme en grenouille
Et barbote dans les marais !
1863
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