Rions sur la terre en délire
Où la lumière aime et fleurit,
Puisque le clair, le divin Rire
Nous appartient, comme l'Esprit.
Rions sous la clarté qui tombe
Parmi les rameaux chevelus;
Car, amis, la blanche colombe
Ne rit pas, le tigre non plus.
Oui, rions sous les flammes vives,
Puisque c'est notre beau destin
D'être les glorieux convives
Assis à l'immortel festin;
Puisque la Vie âpre et sévère
Aura son éclatant réveil;
Puisque brillent dans notre verre
Les rouges vins, pleins de soleil;
Puisque l'Homme, cueillant des roses,
Peut dire au divin Rabelais:
Tu sais toutes sortes de choses
Amusantes, conte-moi-les!
Puisque le sommelier Prodige
Est notre docile échanson;
Puisque c'est, lorsque je l'exige,
Hugo qui chante une chanson,
Et puisque, auprès du bleu pilastre,
Le diamant aux cieux cloué
N'est certes pas un plus bel astre
Que la prunelle de Chloé.
22 septembre 1888.
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