Puisque la Némésis, cette vieille portière,
Court en poste et regarde à travers la portière
Des arbres fabuleux faits comme ceux de Cham,
Laissons Chandernagor, Pékin, Bagdad ou Siam
Posséder ses appas, vieux comme sainte Thècle,
Et désabonnons-nous le plus possible au Siècle.
Ne pleure pas, public qui lis encor des vers.
Je ne te dirai pas : Les raisins sont trop verts ;
Et, quant à s’en passer, je sais ce qu’on y risque ;
J’ai fait pour toi l’achat d’une jeune odalisque.
Celle qui part était infirme à force d’ans :
Elle boitait ; la mienne a ses trente-deux dents,
L’oeil vif, le jarret souple : elle est blanche, elle est nue,
Charmante, bonne fille, et de plus inconnue.
Elle a le col de cygne et les trente beautés
Que la Grèce exigeait de ses divinités,
Et ce ne sont partout, sous sa robe qui pouffe,
Que cheveux d’or, que lys et que roses en touffe.
La voilà présentée, et, mon bras sous le sien,
Nous allons tous les deux, pareils au groupe ancien
D’une jeune bacchante agaçant un satyre,
Du mieux que nous pourrons jouer à la satire.
Nous savons, aussi bien que feu Barthélemy,
Sur sa lyre à dix voix trouver l’ut et le mi.
Puisqu’il a pris enfin la poudre d’escampette,
O ma folle, ô ma Muse, embouche ta trompette
Qui fouette les carreaux comme un clairon de Sax ;
Sur ton front chevelu mets le casque d’Ajax,
Galope et fais claquer sur les peaux les plus chères
Ton fouet et son pommeau ciselé par Feuchères !
Lesbienne rêveuse, éprise de Phyllis,
Tu n’as pas, il est vrai, célébré S.,
Ni fait de Giraudeau ton souteneur en titre ;
Ni dans des vers gazés, qui font rougir un pitre,
Fait éclore, en prenant la flûte et le tambour,
Un édit paternel pour les filles d’amour ;
Ni, comme l’Amphion de ces pignons godiches,
Fait surgir à ta voix les colonnes-affiches.
Mais enfin, c’est par toi qu’un jour le Triolet
Ressuscita des morts et resta ce qu’il est,
Et, pour mieux mettre à vif nos modernes Linière,
Devint une épigramme aiguisée en lanière ;
On a su par toi seule, en ce Paris élu,
Ce que valent Néraut, Tassin et Grédelu ;
Sur ton Rondeau tel barde, imprimé vif chez Claye,
S’est vu traîner vivant comme sur une claie,
Et par toi ce bel âge apprit, en même temps,
Qu’un nouvel Archiloque est âgé de huit ans.
Vois, le siècle est superbe et s’offre au satirique :
Géronte dans le sac attend les coups de trique,
Et sera trop heureux, Muse aux regards sereins,
Si tu lui fais l’honneur de lui casser les reins.
Regarde autour de toi ces mille nids d’insectes
Qui fourmillent en paix dans des fanges suspectes,
Et que tu vas fouler aux pieds de ton coursier !
Messaline, ta soeur, l’amante aux bras d’acier,
De qui trois cents Romains composaient l’ordinaire,
Ne serait aujourd’hui qu’une pensionnaire,
Et pourrait concourir pour le prix de vertu.
Les nôtres ont un Claude imbécile et tortu,
Qui, toujours généreux au degré nécessaire,
Pour les faire oublier donne tant par ulcère.
Quelle est la Cléopâtre à trois cents francs par mois,
Dont l’Antoine en gants blancs, venu de l’Angoumois,
Ne prenne pas plaisir à voir fondre sa perle ?
Dès qu’Antoine est à sec, plus joyeuse qu’un merle,
Cléopâtre s’enfuit sur l’aile d’un steamer,
Et, de Waterloo-Road affrontant la rumeur,
Puise à ces fonds secrets que, pour ses amourettes,
La perfide Albion avance à nos lorettes.
Demande au soleil d’or, qui mûrit les cotons,
Combien notre Opéra, refuge de gothons,
En dévore en un soir pour un ballet féerique,
Et demande à Sappho, la Lélia lyrique,
Dont la lèvre du vent rougit les froids appas,
Si, par quelque hasard, elle ne saurait pas
Quels timides aveux et quelles confidences,
Au mépris de l’archet enragé pour les danses,
Nos petites Laïs, dans les coins hasardeux,
Au bal Valentino chuchotent deux à deux ?
Alcippe a le renom d’un homme littéraire.
Il gagne peu d’argent. Est-il pauvre ? Au contraire.
Sa femme, une poupée aux petits airs souffrants,
En cailloux de princesse a deux cent mille francs,
Et, dès le grand matin, porte pour ses sorties
Des bottines de soie en couleurs assorties
A la robe du jour. Alcippe a deux landaus
Et de petits habits qui plissent sur le dos ;
Madame a son lundi ; c’est un groom en livrée
Qui porte à la Revue, à bon droit enivrée,
Les tartines d’Alcippe, et ces époux profonds
Ont leur loge au Gymnase et leur loge aux Bouffons.
Alcippe, homme de goût, poëte et dramatiste,
Est un original extrêmement artiste ;
Il croit sincèrement devoir à son travail
Les dollars que madame a trouvés en détail
Sous les petits coussins d’une amie un peu mûre,
Dont pour aucun de nous le boudoir ne se mure.
Si pourtant le mari, que favorise un dieu,
Veut s’étonner, madame, en souriant un peu,
Répond qu’elle a gagné cet argent à la Bourse.
En peut-on à ce point méconnaître la source !
L’ange des actions, que chacun invoquait,
Manque à présent de tout, ainsi que Bilboquet ;
Et la bourse où madame a gagné, c’est la nôtre :
C’est la maigreur des uns qui fait un ventre à l’autre.
Damon Mais à quoi bon fatiguer votre voix ?
Muse, n’essayons pas de peindre en une fois
Les immoralités de ce siècle bizarre.
Nous en avons de reste au quartier Saint-Lazare,
Pour remplir largement trois mille feuilletons.
Tant de taureaux de Crète et de serpents Pythons
Se dressent à l’envi dans ce grand marécage,
Que nous demanderons du temps pour mettre en cage
Ces monstres de féerie, et pour bien copier
Leurs langues de drap rouge et leurs yeux de papier.
Voyez les Auvergnats, les pairs, les gens de lettres,
Les Tom-Pouces âgés de quatre centimètres,
Le lézard-violon, le hanneton-verrier,
Le café de maïs, l’annonce Duveyrier,
Le journal vertueux, Aymé, dentiste équestre,
Et là-bas Mirliton qui s’érige en orchestre !
Hilbey ! Carolina ! Toussenel ! le guano !
Et Mangin ! et Clairville ! et maître Chicoisneau !
Et la Bourse ! et Madrid ! et l’Odéon ! et Rolle !
Et le nez de Guttiere ! et Buloz ! et l’École
Du Bon-Sens ! et le Bal des Chiens ! et le Journal
Des Chasseurs ! Janin même, aidé de Juvénal,
Y perdrait son latin. Voyez, mademoiselle,
Ce qui vous reste à faire, et déployez du zèle.
Quand, rouge de plaisir et les yeux étoilés,
Ton cheval et ton casque au vent échevelés,
On te verra courir, ô Muse jeune et folle !
Les critiques eux-même, et les plus vieux, et Rolle,
Te suivront d’un regard lascif, ô mes amours !
Oubliant qu’ils sont vieux et le furent toujours !
Novembre 1845.
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