Dans l'or et la pourpre du soir,
Après une lointaine course,
Paresseusement vint s'asseoir
Le beau Serge auprès d'une source.
N'étant nullement du vieux jeu,
Comme un homme qui se respecte,
Il intimidait le ciel bleu
Par son élégance correcte.
Ses yeux, comme avivés de khol,
Indiquaient une turlutaine
Assez tranquille, et son faux-col
Se reflétait dans la fontaine.
Et dans sa bouche où les baisers
Volant toujours sans crier gare
Sont comme des oiseaux posés,
Brûlait un farouche cigare.
Mais dardant, ainsi qu'un vautour,
Son oeil fauve, à côté de Serge,
Vint s'asseoir dans l'herbe, à son tour,
Un Etre beau comme une vierge.
Oh! dit-il, devant ces roseaux,
Tu rêves là, comme en un gîte,
En écoutant des chants d'oiseaux.
Mais, bel enfant, pense à Brigitte.
Elle a treize ans, comme jadis
La Juliette de Shakspere.
Elle ressemble au chaste lys
Fleur qui s'éveille et qui respire.
Voyant sa lèvre, en paradant
La Rose brode sur ce thème;
Serge, elle t'aime et cependant,
Elle ne sait pas qu'elle t'aime.
Goûte l'ineffable saveur
De sa douce prunelle en flamme,
Et sache, glorieux buveur,
T'enivrer de sa petite âme.
Sois fidèle! pour apaiser
Ta soif de la joie inconnue,
Quel nectar vaudrait le baiser
De cette fillette ingénue?
Et moi, qu'à ce moment tu vois,
Aussi blond que l'orange mûre,
Et qui te parle, et dont la voix
Se mêle au ruisseau qui murmure,
Je suis l'Amour, que nul ne fuit,
Qui mène les troupes d'oiselles
Vers les nids tièdes, et la nuit,
Je m'endors sous mes grandes ailes.
Ainsi parlait, près des échos,
Au fumeur, gracieux éphèbe,
Le Roi divin, né du Chaos
Dans le silencieux Érèbe.
Mais ayant pris un air grognon,
Avec un geste qui rature,
Serge dit à son compagnon:
Ne fais pas de littérature.
Tes fils, dans la brise flottants,
Sont presque aussi gros que des câbles.
Chante, puisque c'est le printemps,
Mais n'abuse pas des vocables.
Est-ce que tu me prendrais pour
Un Daphnis, antique baderne?
Tu dis cela, comment? L'Amour?
Pas fin de siècle. Pas moderne.
26 novembre 1889
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