Dans ma mémoire, il y a l'odeur de mon vieil oreiller.
Il y a l'odeur du chocolat chaud et du pain grillé.
Il y a l'odeur de la soupe, du thé trop infusé
Et celle de la pelouse fraîchement coupée.
Il y a l'odeur de la cantine, de la colle Cléopâtre,
Celle de la chambre bondée où on dormait à quatre.
L'odeur de la cave de l'immeuble où j'étais explorateur.
Il y a l'odeur du shampoing de mes sœurs.
Puis il y a ton parfum.
Pas celui qu'elles portent toutes.
Pas de marque, pas de flacon, pas de doute, non.
Chaque matin goutte à goutte.
Dans ma mémoire, il y a les senteurs des soirs d'été,
L'odeur de la pluie orageuse qui commence à tomber.
Des grillades dans les bois et des mauvaises viandes
Il y a l'odeur d'un terrain vague ou d'un sachet de lavande.
Il y a l'odeur de l'automne, il y a l'odeur de l'hiver,
L'odeur des jeux de société qui attendent sous la poussière,
L'odeur des sacs poubelles mêlée à celle de l'eau de javel.
Des clémentines et du savon à la cannelle.
Il y a aussi l'odeur de l'alcool qui s'évapore le dimanche
Du vin amer et de la bière qui sèchent sur un sol étanche,
L'odeur étrange du printemps qui arrive
Et qui me déprime un peu plus chaque année, car rien ne change.
Il y a l'odeur du Mac Do devant lequel on tuait l'ennui
Celle de l'encre sur le papier que j'ai noirci chaque nuit.
Il y a l'odeur des tonnes de shit que mes potes ont fumées.
Il y a l'odeur du sang oxydé sur mon bras entaillé.
L'odeur du cuir des tour bus, celle des machines de studios,
L'odeur des backstages, l'odeur de chaleur des projos.
Celle des gens qu'on ne fait que croiser partout où j'ai voyagé,
L'odeur du pain rassi quand j'avais rien à manger.
Puis il y a ton parfum.
Pas celui qu'elles portent toutes.
Pas de marque, pas de flacon, pas de doute, non.
Chaque matin goutte à goutte.
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