Il était un petit homme qui avait une drôle de maison,
Un bâtiment immense, une habitation en superposition.
Ignoble immeuble, appart sans meuble pour X raisons,
De fines cloisons en carton et devant ce bloc, un peu de gazon.
Petit homme a une petite femme, une fleur fanée,
Comme lui elle a poussé dans ce ghetto mal famé,
Beauté mal fringuée maquée à un semi-malfrat, hé
Plusieurs fois alpagué, petit homme a le regard froid.
Il fume du cannabis, écoute du reggae, ça l'rend peace,
Bloqué dans l'ascenseur social respirant des odeurs de pisse,
C'est quand même bizarre de voir des blattes dans ses Rices Krispies,
Please, il est grand temps d'faire évacuer la tour de Pise.
Il était un petit homme,
Pirouette, cacahuète.
Il était un petit homme,
Qui avait une drôle de maison.
Tâche grise dans l'paysage, problèmes de voisinage,
Quand c'est pas les jeunes qui squattent la cage, le voisin fout Émile et Images.
Bref, petit homme perd la tête, marionnette criblée d'dettes,
Regrette le jour qui l'a vu naître chaque fois qu'il ouvre sa boîte aux lettres.
Petit homme en manque d'argent, plus débrouillard que Tarzan,
Il bicrave des Taz de temps en temps, comme un tas d'gens.
Bref, chacun ses goûts, peut-être que certains trouvent ça beau,
À coup sûr l'architecte est un gosse fanatique de Lego.
Petit homme a une petite vago, une Twingo,
Fusil à pompe dans l'coffre, joue l'dingo et rapplique dès qu'on l'bigo.
Il était un petit homme,
Pirouette, cacahuète.
Il était un petit homme,
Qui avait une drôle de maison.
Petit homme faisait des pirouettes pour des cacahuètes,
Kiffait le rap, le break, descend dans l'centre gamelle un grec,
Petit homme a une petite casquette H24 sur la tête,
Une Rolex, quatre ou cinq gourmettes, c'est des Cartier ses petites lunettes.
Il souhaîte décrocher la Lune,
Être le boss du tieks ; il joue avec des allumettes.
Petit homme se la pète, même seul face à huit mecs,
Petit homme est malhonnête, boit l'whisky sec, vit sur une autre planète.
Petit homme a une sale trogne, marche sur ses grolles, il grogne,
Il mastique du chewing-gum, petit homme ne parle pas, il cogne.
Il rêve de muscles hors-norme, se bourre d'hormones,
Un mètre soixante, quarante-cinq kilos et s'prend pour Tyson.
Il a une petite moto, une petite notoriété dans l'ghetto,
Un petit Motorola qui fait appareil photo.
Il squatte les MJC, les maisons d'quartier, les centres sociaux,
Pour partir en vacances il fait des travaux dans l'ghetto.
Si, si, avec ses sociaux,
Il nettoie les "Nique Sarko" qu'il graffe lui-même sous son préau.
Il était un petit homme,
Pirouette, cacahuète.
Il était un petit homme,
Qui avait une drôle de maison.
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