Ce qui m'intéresse, c'est de dire sans tricher ce malheur
mou, ce malheur bête où nous pataugeons.
Ces planches immondes où tu frottes tes
fesses de Sous-Inspecteur. Au moins, quand
on vit ce malheur-là, tout devient clair. Tout
ce qu'on nous cachait. Ils nous laissaient
croire aux morales, aux musées, aux frigidaires,
aux droits de l'homme. Et la vérité, c'est
l'homme humilié, l'homme qui ne compte
pas. Fini, le temps des phrases. La vérité,
c'est la faim, la servitude, la peur, la merde.
Comme aux pires époques. Elle est jolie, leur
Europe. Ces types qui gueulent dans la neige,
le ventre ouvert, parmi des mécaniques défoncées.
Ces esclaves qu'on pousse sur les
routes à coups de croisse et nous autres qu'on
a mis à pourrir là, dans ce village de baraques
haillonneux et désepéré, au centre e cette
Europe de neige et de nuit.
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