On l’appelait « perce-oreille »
Le tueur de tympans
Il n’avait pas son pareil
Il était sans pendant
Refrain :
Sa main courait comme l’araignée
Sur un manche de Gibson
Il jouait fort et saturé
C’était Saturax en personne
Le guitariste fou
Dans des modules électriques
Tous les potars à fond
Il distillait, par trafic
Le plus pourri des sons
Un je-ne-sais-quoi dans l’échine
Dénotait un méchant
Le frisson dans la babine
Trahissait le violent
Refrain
Dans des remous de Larsen
Voûté par la colère
Il déménageait sa haine
La hargne en bandoulière
Il saisissait ses solos
Les doigts pleins de cambouis
Il ag’nouillait la sono
Sous des tonnes de bruit
Refrain
Tandis que sur sa peau blême
Un tatouage animé
Improvisait sur le thème
Du vu-mètre affolé
L’œil basculé dans l’orbite
Beuglant un râle glauque
Sur un ampli de granit
Il immolait le Rock
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