Offre un encens modeste aux Lares familiers
Phidylé, fruits récents, bandelettes fleuries;
Et tu verras ployer tes riches espaliers
Sous le poids des grappes mûries
Laisse aux pentes d'Algide, au vert pays Albain
La brebis qui promet une toison prochaine
Paître cytise et thym sous l'yeuse et le chêne;
Ne rougis pas ta blanche main
Unis au rosmarin le myrte pour tes Lares
Offerts d'une main pure aux angles de l'autel
Souvent, ô Phidylé, mieux que les dons plus rares
Les Dieux aiment l'orge et le sel
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