Les familles ont certaines habitudes étranges, rudes et malsaines, de vicieux échanges, comme coller leurs yeux aux serrures, écouter au portes fermées et aux murs.
Elles semblent fortes, mais les voilà désunies, elles semblent riches, mais se dévoilent ruinées.
Les familles ont une voix collective devant l’adversité, les familles ont une voix, c’est déjà ça.
Je suis une famille tranquille, je suis une famille inceste et cramée, je suis une famille mouvante, une famille.
Regardez-les, le dimanche, dans les rues elles s’égayent dans leurs robes blanches et crues et leurs costumes vermeils, sur le parvis des églises, sans joie, sans peine, elles remettent leurs crises à la semaine prochaine.
Les familles se brisent avec force sur le flanc des rochers, les familles tracent des plans d’avenir sur le plancher, les familles attendent que quelqu’un vienne les chercher, que quelqu’un vienne les chercher.
Je suis une famille tranquille, je suis une famille inceste et cramée, je suis une famille mouvante, une famille.
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