Les choses qui chantent dans la tête
Alors que la mémoire est absente
Écoutez, c'est notre sang qui chante
O musique lointaine et discrète
Écoutez! C'est notre sang qui pleure
Alors que notre âme s'est enfuie
D'une voix jusqu'alors inouïe
Et qui va se taire tout-à-l'heure
Frère du sang de la vigne rose
Frère du vin de la veine noire
O vin, o sang, c'est l'apothéose
Chantez! Pleurez! Chassez la mémoire
Et chassez l'âme, et jusqu'au ténèbres
Magnétisez nos pauvres vertèbres
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