Ces clichés, démodés, dans les rengaines à deux sous, partout
Faut-il ajouter d'autres rimes, à ces millions de poèmes, entre nous
C'est du déjà-vu, je sais, mille fois rebattu, d'accord.
On n'en peut plus de ces histoires
Pourtant chacun d'entre nous s'est perdu
Mais passe les ans, le temps futile,
Que nous reste-t-il indélébile ?
Elle
Première et dernière,
Sœur, amante, mère,
Fidèle lumière
Elle
Dans les nuits trop sombres, elle
Quand tout vacille et s'effondre, elle
Au bout du monde
Les hommes jouent à la peur, au pire, au pouvoir, à mourir,
Au hasard, à se haïr ou se mentir, au plaisir, les hommes jouent
Les hommes se toisent, rêvent et boivent et s'autorisent,
Petits soldats dérisoires,
Ils se défient puis se défilent
Les hommes jouent
Mais après les tombes et les champs d'horreurs
Au milieu des cendres et des douleurs.
Elle
Pour nourrir et guérir,
Caresser, sourire,
Et l'ombre éclaircir
Elle
Et d'autres ciels à venir,
Pour enfanter plutôt qu'anéantir
Et tout reconstruire
Tout reconstruire
Et même,
L'une d'entre elles est la mienne.
Mon inespérée, ma providentielle.
Elle fait que ma vie vaut la peine,
Elle, mon aile.
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