Pâle, innocent, blanc comme le ciel
Il n'attend rien du soleil
Seul, inventant des villes nouvelles
Des attractions moins terrestres
L'heure tourne pourtant les aiguilles s'arrêtent
II court mais le décor est immobile
Pour lui rien ne défile
De ce monde, en est-il ?
Las, indolent, privé de ciel
II n'attend rien du sommeil
Comme 1'erreur paraît exemplaire
Comme la foule semble déserte
L'heure tourne pourtant les aiguilles s'arrêtent
Il court mais le décor est immobile
Ici, rien n'est utile
Ni le sens, ni les signes
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