Je ne suis pas un homme à faire,
Des histoires et du bruit avec le vent.
Je suis né sans adversaires,
Comme tous les enfants.
Je ne crains pas les revers,
Mais je baisse les yeux quand on me vend,
Une raison de faire la guerre,
Au premier concurrent.
Les bras chargés de poussières
Quand viendra notre temps
Que feront nous des colères,
De nos différents
A quoi bon craindre l'enfer,
S'il se décline au présent
Déposons nos armes à terre,
Ouvrons à nouveau nos yeux d'enfants.
Je ne sais pas me distraire,
De la douleur qui crève nos écrans.
Je garde en moi la lumière
La candeur d'un enfant.
Je ne cherche pas à plaire
Encore moins à rentrer dans le rang
C'est pas moi qui ferais taire,
Ceux qui vivent autrement.
Les bras chargés de poussières
Quand viendra notre temps
Que feront nous des colères,
De nos différents
A quoi bon craindre l'enfer,
S'il se décline au présent
Déposons nos armes à terre,
Ouvrons à nouveau nos yeux d'enfants.
Les bras chargés de poussières
Quand viendra notre temps
Que feront nous des colères,
De nos différents
A quoi bon craindre l'enfer,
S'il se décline au présent
Déposons nos armes à terre,
Ouvrons à nouveau nos yeux d'enfants.
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