Filer droit et sans ruse
Avec aux pieds les muses
Comme des chiens qu'on siffle
Voilà tout ce qui compte
Ne laisser pour la honte
Que l'automne et ses gifles
Filer droit sans douceur
Arroser de sueur
Les fleurs à déclamer
Les roses de demain
Ecorcheuses de mains
Aux teintes saturées
Ensanglanter le pâle
Multiplier l'opale
Pour que son cours s'effondre
A ceux qui n'y croient plus
Bien planter le pointu
Des consonnes de l'ombre
Se rincer le poème
Des baumes et des crèmes
Au regain des averses
La beauté n'est pas tant
La main lisse que l'am-
-poule blanche qu'on perce
Brûler jusqu'à la mort
Etre le météore
Pas le faiseur de voeux
Sans jamais oublier
Qu'un poème plié
Est un poème vieux
Alors déplier bien
Et dans l'espace enfin
Commencer sa jeunesse
Quand dans leurs doux fauteuils
Les rimeurs mous de l'oeil
Ne voient plus que leur graisse
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