Au petit matin, à peine le jour levé, la pluie sibylline était déjà tombée.
Comme une douce et fine crinière féminine cascadaient du ciel des milliers de lignes.
Les doigts nuageux du vent caressaient la belle tel l'époux jaloux qui, méfiant, craindrait l’amant.
Sur leur ponton d’azur, les pêcheurs célestes patientaient, le regard vide et pur.
L’appât était sans prix, car les carpes batailleuses ne mordraient volontiers à de pareils hameçons.
Il s’agissait de mondes suspendus, rutilants à la vue comme pierreries au Soleil, pleins d’éclats perdus dans leurs prismes aux merveilles.
Ils étaient à ces crins tendus ce qu’est l’œil au visage, le trésor suprême occultant tout paysage.
Il y en avait de toutes formes, comme de l'émail, de sorte que chacun puisse trouver bague à sa taille.
Cela allait de la sphère nue, chaste et claire au plus alambiqué de ses contraires.
Le mobile remonté se mit alors en marche et les globes s’ébranlèrent en une ronde éparse.
Les univers virevoltèrent et commencèrent à danser, traçant de vastes cercles dans l’éther animé.
Les ombres mortelles qui nageaient à Terre en furent toutes envoûtées.
Et la musique s’éleva, et l’air ne fut plus que mouvement.
Lorsque l’humanité entière fut sous le charme, la nuit s’étira, doucement.
C’est alors que l'on vit s’élever, le long des tiges, des lumières d’argent que les pêcheurs du ciel saisirent entre leurs doigts blancs.
Petit à petits, leur barque s'emplit.
Tous ces rêves errants, ces songes recueillis, sont pour eux comme des poissons de vie.
Et pour cause, quelle couleur est plus rare, quelle saveur, quel nectar ?
Une fois les prises remontées, certaines d'entre elles sont libérées mais la plupart restent au fond du filet.
Et quand la saison s'achève, ils les sertissent en de profondes toiles qu’ils hissent bien haut, comme des voiles.
Qui ne les as jamais vues sous le nom d’étoile ?
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