Rose, comme la fleur du désert
dont rien n'entame la corolle de pierre,
pas même les vents de sable...
Ton regard : un dégradé de gris.
où le brouillard de la nuit se dissipe,
me pose l'étrange question :
" de quelle couleur est la passion ?
La passion... "
Blanc, comme la trace dans la craie
d'un animal disparu à jamais,
laisserons-nous tant de preuves ?...
Sans réponse, quand l'émotion me serre la gorge,
sans raison, monte la peur de fondre en larmes
comme un gosse.
Et j'ai dansé, dansé, dansé face au vent du Nord,
et j'ai dansé, dansé seul, dans un monde incolore.
Si longtemps... Jusqu'à sentir sur ma peau
lentement
longuement
j'ai cru sentir sur ma peau
le bout de ses doigts.
Le bout de tes doigts !...
Jaune, les eaux d'un fleuve de Chine,
la peau d'un enfant de faïence fine,
aux amours mortes de rire.
Bleu, or, une vision nouvelle.
Devant la toile achevée
le modèle se pose l'étrange question :
" de quelle couleur est la passion ? "
Et j'ai dansé, dansé, dansé face au vent du Nord,
et j'ai dansé, dansé seul, dans un monde incolore.
Si longtemps... Jusqu'à sentir sur ma peau
Lentement
longuement
j'ai cru sentir sur ma peau
le bout de ses doigts,
pleins de tendresse,
apparaissent puis disparaissent.
Au gré de ses caresses, je danse danse danse
danse et rêve dans ses rêves !
Comme la corolle de pierre
de la fleur du désert,
danse et rêve !
Un dégradé de gris
dans la nuit se dissipe.
Danse danse danse
dans ses rêves.
Dans ses rêves...
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