Né sous le signe de la Balance,
Entre le guerrier, le poète et le tout made in France,
J’ai un mal fou à rester sur une ligne blanche,
Entre deux tours, j’ai toujours la tête qui penche,
D’un côté, je suis métis,
En moi, il y a autant le père que le fils
Je suis tellement attaché à ce lien symbolique,
Que parole contre parole, je t’explique,
Le dernier mot,
Ma place dans le bateau,
Ici, fait pas chaud,
Ma part du gâteau,
Parce qu’il fait froid dans ce ghetto
A la fois précis comme un bisou dans un bordel
Et tellement indécis sur elle ou bien sur elle
Sorry, je reste planté à regarder les gens,
A pas savoir comment ils savent tout
Tout le temps, tout,
Et comme je suis né des deux côtés de la balance,
Que pour moi c’est précieux comme une chance
Et comme je refuse absolument de m’engluer les deux ailes,
Avec ce doux nectar que l’on appelle consensuel
J’exige le dernier mot,
Ma place dans le bateau,
Ici, fait pas chaud,
Ma part du gâteau,
Parce qu’il fait froid dans ce ghetto,
Pour le rocker, moi j’suis trop chanson
Pour les chanteurs, moi bah, j’suis trop boxon
Alors je fais ma sauce, comme je l’entends
A la fois douce et relevée, comme un printemps
Comme la vie, elle est parsemée d’embûches
Qu’il y a ces abeilles, ces reines qui dominent la ruche
Exige
Le dernier mot
Ta place dans le bateau
Ici, fait pas chaud!
Ta part du gâteau
Parce qu’il fait froid dans ce ghetto.
Le dernier mot
Ta place dans le bateau
Ici, fait pas chaud!
Ta part du gâteau
Parce qu’il fait froid dans ce ghetto, ce ghetto
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