Ce verre de trop me fait dire des choses que je pense tout bas
Les gens qui m'ont invité, je crois, regrettent un chouïa
J'm'en bats les couilles, me ressers, ce vin rouge a de la cuisse
J'ai ma main posée sur celle d'une conne qui se croit actrice
Elle s'appelle un nom anglais, je lui dis que c'est joli
Elle a un regard en biais mais c'est juste pour être polie
J'me lève et bouscule un type, le p'tit copain de la conne
C'est lui qui me dit pardon, j'lui dis : "C'est rien, ça arrive"
Je sais plus vraiment comment j'ai atterri chez ces gens
Ils sont sympas et cléments mais ils ont des goûts des très chiants
Du Keith Haring sur les murs, ils ont dû faire les beaux-arts
Y'a du Schubert qui circule, ils croient que c'est du Mozart
Des étagères, des bouquins, c'est sûr, j'vais trouver du Sartre
Et l'autre pointeuse de Beauvoir, faut dire, ils ont fait du sale
Essais de Freud et de Nietzsche, de Deleuze et de Foucault
Une photo de leur caniche en vacances à Saint-Malo
Leurs platines à vieux modèle, j'soulève la tête, silence
Je mets un skeud de Faudel : dans leurs yeux, j'vois connivence
Ils s'mettent à danser bizarre, y'en a une qui fait "yo, yo"
C'est malaisant comme Bigard, j'm'écarte un peu, c'est relou
J'comprends pas tout aux dialogues, une jeune femme parle de ses règles
Un type acquiesce aux paroles, la sodomise dans ses rêves
J'veux leur faire l'coup de la nappe, j'ai vu ce truc dans un film
Tire un coup sec, c'est le drame, le Keith Haring est foutu
Eh, eh, le Keith Haring est foutu
Eh, eh, les couverts de tarama
Eh, eh, de houmous et de laitue
Eh, eh, et de vin de Marsala
Ouais, ouais, le Keith Haring est foutu
Hé, eh, les couverts de tarama
Eh, eh, de houmous et de laitue
Eh, eh, et de vin de Marsala
Je me sers dans le frigo, ouais, comme Malraux au Cambodge
Un gars me dit : "Wesh, igo", j'lui dis : "Va niquer ta mère"
En vrai, il valide pas trop, mais il sourit quand même
J'lui dis : "Connard, c'est pas drôle", mais il sourit quand même
J'enlève mon pull bleu marine et, torse nu, je navigue
Entre regards ébahis, je vide deux martinis
En f'sant des sons comme 2Pac, "W" avec les doigts
D'où j'sors, une ronde, comme Bouga, là, j'suis plus trop en état
Il croit que j'suis un artiste, il me laisse faire mes conneries
Je dégobille sur piste, mais je fais ça méthodique
On m'rince la bouche au champagne, on dirait du Buñuel
J'ai pas d'maison de campagne, le charme discret des ruelles
La conne voit pas le rapport, son mec lui dit : "Mais si"
J'suis l'ange exterminateur, personne n'sortira d'ici
J'commence à les faire flipper, j'leur dis que j'ai un casier
Brandis un couteau à beurre, la conne se met à crier
Eh, eh, la conne se met à crier
Eh, eh, mes hôtes se mettent à crier
Eh, eh, les autres se mettent à crier
Hé, eh, putain, j'me mets à crier
Eh, eh, la conne se met à crier
Eh, eh, mes hôtes se mettent à crier
Ouais, ouais, les autres se mettent à crier
Ouais, ouais, putain, j'me mets à crier
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