Le loup criait sous les feuilles
En crachant de belles plumes
De son repas de volaille
Comme lui je me consume
Les salades, les fruits
N'attendent que la ceuillette
Mais l'araignée de la haie
Ne mange que des violettes
Que je dorme ! que je bouille
Aux autels de Salomon
Le bouillon court sur la rouille
Et se mêle au Cédron
Enfin, ô bonheur, ô raison, j'écartai du ciel l'azur, qui est du noir, et je vécus, étincelle d'or de la lumière nature. De joie, je prenais une expression bouffonne et égarée au possible :
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