Comme chaque jour, encore une page en
moins,
Les jours passés sont déjà chiffonnés.
Qu’importe la chose, qu’importe l’événement,
Le temps s’échappe, sans donner sens à rien.
Son allure nous enivre, c’est l’éphéméride
Quel joli mot pourtant, l’éphéméride
Sablier de papier, du temps qui file
Contemplons le passé, au lieu de l’arracher.
Le lendemain, il est déjà trop tard
Hier et mort c’est demain qui attend
Et les semaines finissent et puis reprenne
Pour mettre fin à la lenteur des mois
Son allure nous enivre, c’est l’éphéméride
Quel joli mot pourtant, l’éphéméride
Sablier de papier, du temps qui file
Contemplons le passé, au lieu de l’arracher
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