Copenhague, Elseneur, 1er janvier 1886 Mon père (un dur par timidité)
Est mort avec un profil sévère;
J'avais presque pas connu ma mère,
Et donc, à vingt ans, je suis resté.
Alors, j'ai fait d' la littérature ;
Mais le Démon de la Vérité
Sifflotait tout l'temps à mes côtés :
Pauvre ! as-tu fini tes écritures ?
Or, pas le coeur de me marier,
Étant, moi, au fond, trop méprisable !
Et elles pas assez intraitables ! !
Mais tout l' temps là à s'extasier !
C'est pourquoi je vivotte, vivotte,
Bonne girouette aux trent'-six saisons,
Trop nombreux pour dire oui ou non.
- Jeunes gens ! que je vous serv' d'Ilote !
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