Nos maîtres sont morts
Et nous sommes seuls
Notre génération n’est plus une génération
Ceux qui restent, le rebut et le coupon d'une génération qui promettait hélas plus qu’aucune autre
Tout au monde est désaxé, tout
Et nous, enfants gâtés, nés pour le plaisir du soir, la douceur des lampes, le crépuscule qui fond les contours, nous voici en pleine apocalypse
Nous aimons tout ce qui finit et tout ce qui meurt, voilà pourquoi sans doute tous nos amis sont morts
Notre faute est d’y survivre
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