Vous tous, écoutez-bien !
Je vais vous chanter une histoire.
C'est l'histoire vraie d'un jeune indien
Qu'il faut garder en mémoire.
Il était d'la tribu Pima,
Peuple fier et pacifique
Qui vivait dans l'Arizona
Dans la vallée de Phoenix.
Les Pima, depuis toujours,
Inauguraient cette vallée
Et l'on chantaient nuit et jour
Dans les ruisseaux et les fossées.
Mais un jour, les Blancs sont venus,
Seulement la guerre et la misère.
Les ruisseaux indiens se sont tus.
La prairie devint un désert.
Pour la tribu du jeune Ira,
Ce fut la honte et la famine
Mais lorsque la guerre éclata,
Il s'engagea dans les Marines.
Traitez-le de sale Indien !
Il ne vous répondra rien.
Ni l'Indien, ni le Marine
Ils sont noyés dans le gin.
Traitez-le de sale Pima !
Ils ne vous répondra pas.
Et l'indien noyé dans le gin,
C'était le héros des Marines.
Sur la colline d'Iwo Jima,
Deux cent cinquante hommes sont montés.
Mais à la fin du combat,
Vingt-sept seulement sont restés.
Et de ces fameux Marines,
Ce fut lui, le jeune Indien,
Lui qui planta sur la colline,
Le vieux drapeau américain.
A son retour aux U.S.A.,
On célébra Ira l'Indien,
Lui, le symbole de ces soldats.
On venait lui serrer la main.
Mais ce n'était qu'un Pima,
Sans argent indien, sans rien.
Et ce qu'il avait fait là-bas
Ne comptait pas pour les Indiens.
Alors, Ira s'est mise à boire.
Il dormait souvent en prison.
On lui laisser monter les couleurs
Comme on jette un os à un chien.
Il est mort, tout seul, sur la terre
Qu'il avait défendu si bien.
Deux pouces d'eau dans une fosse solitaire,
Ce fut le dernier lit de l'Indien.
Traitez-le de sale poivrot,
Mais ces terres réelles demeurent assoiffées
Et son âme git dans le lit d'un ruisseau
Un ruisseau indien à jamais dessèché.
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