Le temps est proche où nous devrons
Restructurer notre langage
Et nous dirons "corrélation"
Au lieu "d'amour qui met en rage"
Votre entretien était souvent
Métaphysique ? À vous la peur !
Nous, nous quantifierons le vent
Sans vos anciens fuseaux d'horreur
Si tu achètes une œuvre d'art
Dis-toi toujours que c'est un faux
L'argent aussi était un fard,
Donnant-donnant, reste zéro
Nous sommes tous des trafiquants
Reste à savoir de quel trésor
Tu es vivant ? Chacun son temps
Il faut revoir l'idée du sort
La physique sera poème
Et le poète physicien
Je parle ici le réalisme
(Obscène)
Que l'on ne peut pas mettre en scène
Sauf, au cas où, peut-être, si
Le metteur en scène est astronome
Chinois, ça va de soi
Et nous irons cueillant
Dans des champs magnétiques
Des essences très rares
Sous des photons couvant
Posés dans des Lalique
En jouant du sitar
Dans un coin du décor
Pluridimensionnel
Un vase vénitien
Embouchera son cor
Théorème de Bell
Reconnaîtra les siens
Dans la galaxie sud
Juste après l'hémisphère
On trouvera des perles
Peut-être Stein Gertrude
Ultraviolet que faire
D'un vrai Dali qui Ferle ?
Peut-être dans un trou
L'envoyer ad vitam
Se faire un Velasquez ?
Les femmes sont des trous
Dont nul n'a trouvé l'âme
Singularité nue
Je parle ici d'un réalisme
Où la physique sera blême
Et le poète physicien
(Obscène)
Que l'on ne peut pas mettre en scène
Sauf, au cas où, peut-être, si
Le metteur en scène est astronome
Chinois, ça va de soi
Que n'ai-je écrit à dix-huit ans
Que neigent des vers d'Apollinaire
Que n'ai-je écrit, que n'ai-je écrit
Des cuisiniers qui plument des culs vierges
Des nuages de plumes tombaient à la renverse
Comme on renverse des culs vierges
Et je lisais, et je lisais
Alighieri, le Grand, badaboum
Trop de travail. Italien, que faire après ?
La chair est triste et j'ai lu même Perse
Saint-John
Catastrophe
La poésie diplomate. À dégueuler
La moustache. Le talent
"Maudits soient les gens de talent !"
Grave Berlioz avec un CD au cul
Ton anglaise aurait fait le Bolchoï
Je pleure parce que j'ai plus de dents
Pour mordre
Mes dons sont ailleurs
Il faudrait écrire une farce biblique
Pour les bibliophiles, pour les dindons aussi
Je crois que j'aimerais la farce
Mais pourquoi la nature s'obstine-t-elle
À faire des commerçants ?
C'est pour marier ta fille
Je parle ici d'une physique
Blême comme un poème
De Michael Talbot
(Obscène)
Que l'on ne peut pas mettre en scène
Sauf, au cas où, peut-être, si
Le metteur en scène est astronome
Chinois, ça va de soi
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