Ce qui est dit est dit
Pardonne-moi mon frère
Ta plume et le papier ne font pas l’affaire
L’Enfer ni Paradis
D’ailleurs les paradis des poètes maudits
Sentent souvent le souffre
Ça n’a rien de marrant un va nu pied qui souffre
Mis à part quelques uns ou la beauté s’engouffre
Pareille à un repas qui n’aurait pas de prix.
Quand j’entends « Foire de la poésie »
Tout à coup, ça me coupe le souffle
L’athlète transformé en marchand de pantoufles
Tous ces cul-culs cui-cui qui libèrent leurs vers
-Les vers libres de ne pas être des vers -
Disait Audiberti, colosse aux pieds d’argile
Mais les pieds de vos vers, Hugo, Cocteau, Virgile
Marchaient mieux sur les flots que dans les librairies
Ce qui est dit est dit
La poésie c’est dire
C’est dire avec sa voix, sa capricieuse lyre
Ton visage de neige à travers l’incendie
Voyager dans sa voix, pourquoi pas jeter l’ancre
Dans le port clapotant des cancres
C’est jeter ses filets dans le sang de son encre
Y a pas d’autre parti
Ce qui est dit est dit
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