À Paul Lafond.
Dimanche
des Rameaux
Les blancs hameaux,
les ormeaux,
les sureaux,
les roseaux,
les fuseaux,
les bestiaux
s’endorment
comme
des oiseaux.
À l’ombre des feuilles,
les eaux lentes
se recueillent
dimanchement.
Ô Rousseau !
Où sont
les sons
des chalumeaux ?
Les moutons
sur les prairies
fleuries
sont monotones.
J’ai accompagné
le long des haies
matinales
le facteur rural…
Les cloches sonnaient larges
et toutes,
comme des gouttes
d’orage.
Mon cœur fleurissait
et je prosternais
mon âme
inquiète et calme
vers les noires
éminences
des coteaux sur
qui est l’azur.
Les nuages blancs,
malgré le beau temps,
semblaient lourds
d’eau d’ouragan.
Nous sommes allés
dans les allées
creusées par les
ondées.
Les murs des chaumières
avaient des éviers
de pierre,
de fougères et de lierre.
Maintenant je prie,
ô mon Dieu, mon Dieu,
devant le ciel bleu
où un moineau crie.
1897.
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