Un an déjà que tu es mort mon ami
Où tu es, est ce qu'il fait chaud
Toi qui aimais tant la chaleur
Il fait froid chez nous, le poêle est mort.
Où est-cc qu'il est notre chauffeur de fournaise
Il vend notre bois dehors
Où tu es, est-ce qu'il fait clair
As-tu de la lumière à ton goût
Il fait noir chez nous
Les plus hautes bâtisses,
Celles qui sont pas habitées,
Sont allumées jour et nuit
Le reste est dans la noirceur
Comme dans ton temps.
Bois-tu enfin du vin comme tu veux
Où tu es mon ami
Peux-tu tranquillement par les soirs
Vider ta bouteille en regardant la terre.
Nous autres, on boit du thé
Ah s'ils aimaient le vin, les Anglais
On en boirait aussi
Mais ils en importent pas
Ça fait qu'on le paie le gros prix
Où tu es mon ami est-ce que tu lis
Sans être dérangé par les scandales
Les grèves, tes cris, tes coups
Des grands livres propres
Comme des aurores de juin
Ici y a la TV
Qu'a des élans, des plongées par en-haut
Mais tout de suite submergés
De bière et de savon
Rien de changé, c'est lent, c'est long
Nos âmes ont de la misère
C'est plein de chefs partout
Qui s'occupent pas de nous
Pas heureux, on attend, on espère
Ça viendra
Mais tu te disais itou
On existe, on a peur
C'est pas un bon moment
Bah ! assez de chialages
On va se grouiller le poil des jambes
Arrêter de se fier à tout le monde
On va se cracher dans les mains
Comme t'as fait toute ta vie
Au fond la vie : c'est peut-être ça
Se cracher dans les mains.
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