Dans ma chambre il y a des monstres
Sous le lit qui se cachent
Y’a des mondes qui se gâchent
Qui dérivent et se cassent
Dans ma chambre y’a d’immondes
Rêveries qui me glacent
Il y a une ombre qu’a brisé ma montre
Il y a une flamme et les souvenirs qu’elle chasse
Dans ma chambre ya un tas de fantômes tous les soirs ensemble on rit on pleure on bavasse
Il y a des cheveux de toutes les couleurs que la poussière
Ramasse
Alors, oh ma beauté, dîtes à la vermine qui vous mangera de baisers
Que j’ai vécu dans votre sein l’intime
Quête et qu’elle constituera son souper
Dans ma chambre il y a des piles de livres
C’est des tours de Babel
Mais les mots s’entrelacent, copulent, leur mésentente est
Belle
Ya Stendhal et Faulkner qui discutent du style
Ya Flaubert et Garry qui s’embrouillent dans la nuit
Hemingway et Goethe sont presque devenus amis
Kundera et Camus veulent nager dans le Styx
Moi, je regarde tout ça, et
Je pense tout bas qu’il
Faut que je vire la meuf qu’il y-a dans mon lit
Et que je retourne taffer tout ce que j’ai écris
Dans ma chambre y’a de mauvais manuscrits
Que les piles de livres font pâlir
Dans ma chambre y’a un enfant contrit
Qui se demande si un autre jour arrive
Dans ma chambre ya encore tes boucles d’oreilles
Le carnet que tu m’as offert
Ya les lettres de ma mère pleines de soleil
Avec tout ce qu’elles ont souffert
Tes dessins qui toujours m’émerveillent
Et le briquet de mon grand-père
Tous les cahiers de cours où je m’énervais
Contre l’école autoritaire
Un masque sur lequel t’avais écrit un jour où t’étais partie avant que je me réveille
Une carte postale envoyée de Paris à Paris mais dont le contenu est sans pareil
Un mot laissé sous ma porte promettant de m’épouser provenant de je ne sais qui c’est
Un carré en soie qu’enfant je trainais et le sourire que sa vue me fait esquisser
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