Hors de la poix rien à faire
Le lys naît blanc, comme odeur
Simplement je le préfère
À ce bon raccommodeur
Il va de cuir à ma paire
Adjoindre plus que je n'eus
Jamais, cela désespère
Un besoin de talons nus
Son marteau qui ne dévie
Fixe de clous gouailleurs
Sur la semelle l’envie
Toujours conduisant ailleurs
Il recréerait des souliers
O pieds! si vous le vouliez!
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